Паутина

Паутина

Так душно, липко и противно,
И сам себя не узнаёшь,
Когда запутан в паутину,
По капле силы отдаёшь.

И бесполезно трепыхаться —
Не убежишь ты никуда:
Её повсюду нити длятся,
Попался раз и навсегда.

Жизнь человека — путина,
Работа — быт — работа — быт.
Из года в год одна картина,
И только смысл её забыт…

Автор — Александр Монвиж-Монтвид (Белогоров)

День на работе

День на работе

Что нелепей, глупей и скучнее:
Целый день на работе сидеть,
От бессильной тоски сатанея
То в окно, то в компьютер глядеть.

Что ж такого, что дел маловато,
Их за час переделать бы мог —
Коль работаешь ты за зарплату,
До звонка свой отматывай срок!

Ты прекрасно справлялся бы дома,
Никуда не спеша по утрам?
Но продал своё время другому,
И не властен решать больше сам!

В этом нету ни пользы, ни смысла,
Но порядки нельзя нарушать —
Так пускай же мозги твои киснут,
Так пускай плесневеет душа!

Автор — Александр Монвиж-Монтвид (Белогоров)

Замученный день

Замученный день

Здесь умысел или случай?
Иль кто-то сводил с ним счёты?
Ещё один день замучен
В застенках моей работы.

Была ль его гибель нужной
Кому-нибудь? Нет, едва ли…
Но дни убивают дружно,
Его, как других, забрали.

Так принято повсеместно:
Дни — жертвы дурных репрессий
Решением неизвестных
На скрытом для нас процессе.

Автор — Александр Монвиж-Монтвид (Белогоров)

Книги жизни

Книги жизни

Наша жизнь — это новая книга,
Годы — главы, дни — несколько строк,
Приключения, мысли, интриги…
Что же дальше — самим невдомёк.

Обрывается повествованье,
Как к концу подступает наш век,
И в архив идут наши сказанья,
Как в хранилища библиотек.

Много книг есть до боли похожих,
Даже авторам были скучны.
Как унылые лица прохожих
Сплошь сердито-устало-мрачны.

Есть — оборваны на полуслове,
Недосказана главная мысль.
Эпитафия как послесловье
К тем возможностям, что не сбылись.

Сплошь разорваны на эпизоды,
Книги есть как сумбурный набор.
Хаотично его склеил кто-то,
Отовсюду набрав разный вздор.

И другим, как творцу, интересен,
К эпилогу исчерпан до дна,
Чей логичен сюжет и не пресен,
Жизнь, как редкость — хороший роман.

Книги жизни пылятся в архивах,
Как отчёты о нашем пути.
А забвенье — итог справедливый,
И читателей им не найти.

Автор — Александр Монвиж-Монтвид (Белогоров)

Разные дни

Разные дни

Все наши дни прошедшие, как люди,
И только умирают в свой черёд.
Кого-то сердце долго помнить будет,
А кто-то быстро в памяти умрёт.

Одни уходят быстро, как солдаты,
И в униформу все облачены,
Соседи отличаются лишь датой,
И в суете прожить обречены.

Дней непохожих, как людей великих,
Немного встретить в жизни нам дано.
Но освещают этот мир их лики,
Смысл придаёт присутствие одно.

Автор — Александр Монвиж-Монтвид (Белогоров)

Похороны дня

Похороны дня

Очередной я день похоронил,
Он, как другие,- прост и незаметен.
Такой же холм в ряду других могил,
Их столько, сколько дней живу на свете.

А завтра на рассвете новый день
Внезапно с пробужденьем народится,
Жизнь краткая мелькнёт его как тень,
Мне с ним навек придётся распроститься.

Всё этих холмиков длиннее ряд,
А, значит, дней всё меньше остаётся…
Погибнут, как защитников отряд,
И в крепость, торжествуя, Смерть ворвётся…

Автор — Александр Монвиж-Монтвид (Белогоров)

Кладбище жизни

Кладбище жизни

Пусть об этом забывает
Каждый, кто живёт:
Жизнь свою он погребает,
Кладбище растёт.

Изменить ничто не в силах
Жизненный закон:
Каждый день — одна могила,
Где он погребён.

Среди холмиков невзрачных
Не спеша пройдись:
Вместе пантеон их мрачный
Составляет жизнь.

И по кладбищу я часто
Призраком брожу,
Будто мёртвых ежечасно
Памятью бужу.

Есть могилы с обелиском,
Говорят они:
Здесь лежат особым списком
Памятные дни.

Что-то важное свершалось
Для меня в их век,
В памяти они остались,
Облик не поблек.

Память многих — только дата,
А отличий — нет.
Эти дни прошли когда-то,
Замело их след.

Те, что вдалеке,- забылись,
Путь покрылся льдом.
Что поближе — замутнились,
Помню их с трудом.

Те, что рядом, так похожи,
Но придёт черёд —
Вспомнить их уже не сможешь,
Жизнь уйдёт вперёд.

Холмиков моих аллея
Далеко ль уйдёт?
Сколько метров одолеет?
Где конец найдёт?..

Автор — Александр Монвиж-Монтвид (Белогоров)

Счёт Смерти

Счёт Смерти

День прошёл и ночь растает,
Завтра новый день пройдёт.
Их из жизни вычитая,
Смерть-бухгалтер счёт ведёт.

Бесполезная растрата
Дней и месяцев, и лет.
Каждый миг — моя утрата,
И возврата вовсе нет.

И могилы дней пропавших
Составляют мой отряд,
Без вести бесславно павших
Вырастает скорбный ряд.

Сколько их ещё осталось,
Мне никто не пояснит.
День один, такая малость,
Но из них всё состоит.

Эта сумма неизвестна
И задачу не решить:
Сколько суток бесполезных
Я смогу ещё прожить?

Только Смерть лишь точно знает
Их число, который год,
Их из жизни вычитая,
Терпеливо часа ждёт.

Автор — Александр Монвиж-Монтвид (Белогоров)

Бесполезная жизнь

Бесполезная жизнь

Знаю, это теперь повсеместно,
На моей стороне большинство.
Я живу и дышу бесполезно,
Предавая своё естество.

Продавая и время, и силы,
Я, как пьяный, бреду наугад.
Тем, кто истинной жизни вкусили,
Отвратительно есть суррогат.

Расплываются мысли и планы,
Остаются лишь только мечты,
Жизнь становится фата-морганой,
И её ускользают черты…

Автор — Александр Монвиж-Монтвид (Белогоров)

Орехи

Орехи

Похоже, делаю успехи,
А думал — вовсе не стерплю.
Подобно Нищему, орехи
Большой печатью я колю.

Терзаем деятельной скукой,
Живу, как будто всё всерьёз…
По сути — наложил я руки
На свой взрывающийся мозг.

На бесполезных оборотах
Перегревается мотор,
Но, с прилежаньем идиота,
Я перемалываю вздор.

Уходит то, что сделать в силах,
И превращается в мираж.
Так жизнь становится могилой,
Взята судьбой на абордаж.

Не верю, что пройдут помехи,
И буду делать, что люблю…
И жизнь прилежно, как орехи,
Большой печатью я колю…

Автор — Александр Монвиж-Монтвид (Белогоров)