Книги жизни

Наша жизнь — это новая книга,
Годы — главы, дни — несколько строк,
Приключения, мысли, интриги…
Что же дальше — самим невдомёк.

Обрывается повествованье,
Как к концу подступает наш век,
И в архив идут наши сказанья,
Как в хранилища библиотек.

Много книг есть до боли похожих,
Даже авторам были скучны.
Как унылые лица прохожих
Сплошь сердито-устало-мрачны.

Есть — оборваны на полуслове,
Недосказана главная мысль.
Эпитафия как послесловье
К тем возможностям, что не сбылись.

Сплошь разорваны на эпизоды,
Книги есть как сумбурный набор.
Хаотично его склеил кто-то,
Отовсюду набрав разный вздор.

И другим, как творцу, интересен,
К эпилогу исчерпан до дна,
Чей логичен сюжет и не пресен,
Жизнь, как редкость — хороший роман.

Книги жизни пылятся в архивах,
Как отчёты о нашем пути.
А забвенье — итог справедливый,
И читателей им не найти.

Автор — Александр Монвиж-Монтвид (Белогоров)