* * *

Что нам дорого — то, к сожаленью, непрочно весьма.
Хрупкий воздух, как голос, дрожит и как мрамор, дробится.
И меняют обличия люди, деревья, дома,
и за памяти влажным стеклом расплываются лица,
лица близких, ушедших туда, где… — Но в снежном дыму
ты поди разбери, что и где. Только хрупкое имя
остается звенеть, только тени в притихшем дому
застывают на стенах. Но что у нас общего с ними?

Автор — Екатерина Куриченкова