море

Море

За одеялом листья смешались с землей и грязью, а тучи меняют сущность и выпадает снег, и чай дополняют камни и мысли о монохромном, и завтра не понедельник, и дело опять к зиме — а значит, длиннее темень, и сны все теплей и глубже, и если искать себя, то, конечно, на самом дне.

За одеялом птицы летят, пробираясь к югу, буднично гремит троллейбус, привязанный к проводам, и нагло мерцают окна, а сверху большие звезды легко и спокойно светят растерянным городам — и окна смущено гаснут. Здесь, лежа в вечернем шуме, представь, как, швыряя тени, проносятся поезда.

За одеялом пусто, лишь смутно шумят деревья, как будто напоминают: ну вот и настал предел, ну вот и настало море, закроешь глаза — увидишь, что море укрыло небо, что море везде, везде, не вырваться, не проснуться, теперь остается только смотреть на чудные блики, дышать в ледяной воде.

За одеялом осень прикинулась межсезоньем и ветер пронзительно темный старается влезть под шарф и глубже — почти под сердце, и глубже — в тот самый нутрь, где быстро летят вокзалы и все замедляет шаг — и будто бы замирает: на площади, как в пустыне, так тихо и так безлюдно, что сердце стучит в ушах.

Автор — Татьяна Семенова

Добавить комментарий

Ваш e-mail не будет опубликован. Обязательные поля помечены *