Ненаписанная жизнь

Ненаписанная жизнь

Обязанностей тяжкие вериги
Собою заполняют каждый день,
А мною ненаписанные книги
Бесплотную отбрасывают тень.

Идут строк ненаписанных минуты,
Невоплощённые часы страниц.
И обступают, что на сердце жутко,
Несозданных героев сотни лиц,

Они передо мною, слева, справа,
Все те, кого я должен оживить…
А дни, как ненаписанные главы
Уходят, и нельзя их возвратить.

Вот закружились серым хороводом
И в прошлое куда-то понеслись…
Книг этих ненаписанные годы
Составят ненаписанную жизнь.

Автор — Александр Монвиж-Монтвид (Белогоров)

Мои картины

Мои картины

Порою сквозь дней паутину
Их вижу опять и опять.
Я вновь представляю картины,
Которые мог написать.

Столь выверенных композиций
Не видел за всю свою жизнь:
Предметы, фигуры и лица
В гармонии общей слились.

Я перехожу на детали,
И каждая – замысла след,
И каждая – суть отражает,
Ни капли здесь лишнего нет.

Как жалко, что эти полотна
Один лишь могу созерцать!
Я их показал бы охотно,
Когда бы умел рисовать…

Автор — Александр Монвиж-Монтвид (Белогоров)

Болезнь

Болезнь

Наверное, полезно, если тело
Хоть иногда приковано к постели.
Работает яснее голова,
И мысли облекаются в слова.

Не мельтешит никто с тобою рядом,
И ни за чем бежать, спешить не надо.
И можно просто тихо помолчать,
Компьютер, телевизор не включать…

И жизни отпускает напряженье,
Когда лежишь в постели без движенья.
И только чувств и мыслей хоровод
На танец свой заманчивый зовёт.

Так, оставаясь в собственной квартире,
Ты пребываешь в их чудесном мире.
И даже книги, лучшие друзья,
Остались дома, им туда нельзя.

Как будто бы рождаешься ты снова,
Ты заболел, чтоб стать в душе здоровым.
Но неужели, чтоб душой взлететь,
Нам непременно нужно заболеть?!

Автор — Александр Монвиж-Монтвид (Белогоров)

Стена

Стена

Я устал натыкаться на стену,
На глухой человеческий лес,
Тормозит он меня неизменно,
Опуская на землю с небес.

Я запутался, как в паутине:
Выбирая нищету иль тюрьму.
Что полезно и нужно — противно,
Остальное — другим ни к чему.

Я пытаюсь сказать своё слово,
Облекаются мысли в слова,
Но в пустыне звучат они снова,
Даже близкий расслышит едва…

Всё равно продолжаю пытаться
Воплотить, что мне было дано,
И на стену опять натыкаться,
Как в смешном и нелепом кино.

Автор — Александр Монвиж-Монтвид (Белогоров)

Серые дни

Серые дни

Дни тянутся, а в них — одно и то же,
Из этих дней возводятся года,
Как кирпичи, унылы и похожи,
Как сны, они уходят в никуда.

Они берут надежды и стремленья
И сбрасывают в призрачную тьму.
А вырвешься хотя бы на мгновенье,-
И тут же волокут назад в тюрьму.

А завтра новый день начнётся снова,
И будет он таким же, как они:
Унылым, суетливым, бестолковым,
Исполненным бессмысленной возни.

Автор — Александр Монвиж-Монтвид (Белогоров)

Бег в никуда

Бег в никуда

Несмотря на усталость,
Всё куда-то бегу.
Что побоку осталось,
Рассмотреть не могу.

Словно сердце в прицеле,
Даль, как в дымке, дрожит.
То, что кажется целью, —
Миражи, миражи…

Я с ненужною ношей
Никуда не приду.
Как усталая лошадь,
Я под нею паду.

И в минуту паденья
То ли вверх, то ли вниз,
Я узрю на мгновенье
Настоящую жизнь.

Автор — Александр Монвиж-Монтвид (Белогоров)

Старый город

Старый город

Хотел я вернуться сквозь годы,
Отправиться в юность пешком.
Пытался войти в старый город,
Да только его не нашёл.

Мой город ареной был стольких
Счастливых мгновений и бед…
Я вижу обрывки, осколки,
Но старого города нет.

Я эти фрагменты всё реже
Вокруг и в душе нахожу.
Казалось бы: улицы те же,
Но здесь я туристом хожу.

Бывает, что дерево, камень
В душе целый мир всколыхнёт
И воспоминаньем поманит…
Но быстро мираж промелькнёт.

Хоть душит по прошлому голод,-
Нельзя мне туда ни ногой!
Не впустит меня старый город,
Мой город, но только другой…

Автор — Александр Монвиж-Монтвид (Белогоров)

Старый дневник

Старый дневник

С глубокой тоскою во взгляде
По буквам я жизнь разбирал.
За строчками старых тетрадей
Знакомый мой мальчик стоял.

Я слушал, как старенькой песни
Простой и наивный мотив,
Что жизнь может быть интересной,
Что смысл в ней можно найти,

Что в ней даже счастье возможно,
Лишь стоит слегка поискать,
По жизни не так уж и сложно
На белом коне гарцевать…

Наивности чистых мечтаний
Немного завидовал я…
Как будто услышал журчанье
Бегущего резво ручья.

Смотреть так печально бывает,
Когда, словно кубик из льда,
По капле иллюзии тают,
Уходят в песок без следа.

И ты остаёшься в пустыне
Средь скуки, рутины и лжи.
Ведь жизни грядущей картины
Рассеялись как миражи.

Автор — Александр Монвиж-Монтвид (Белогоров)

Печальные праздники

Печальные праздники

Мелькают сутки, как мгновенья,
Но времени мы видим ход
Лишь дважды в год: на день рожденья
И в судный праздник: Новый год.

Печально вспоминать картины
Воображенья детских лет:
Дворцы давно лежат в руинах,
А от иных и следа нет.

Теперь реальней стали цели,
Но в эти даты иногда
Мы видим то, что не сумели
И что уходит навсегда.

Проглядывают, как в тумане,
Сквозь блёстки праздничных одежд
Кортеж несбывшихся желаний,
Чреда обманутых надежд.

По этим праздникам ужасным
Ведёт судьба обратный счёт.
Становится кристалльно ясным,
Как в бездну наша жизнь течёт.

Автор — Александр Монвиж-Монтвид (Белогоров)

Наступающий день рождения

Наступающий день рождения

В рабстве дат и в неволе традиций
Надвигается праздничный день.
Может быть, стоит просто напиться,
Погрузиться в блаженную тень?

Постою над остатками планов
И осколки надежд подберу,
Намечтаю я новых обманов
И начну разрушать поутру…

Всё пройдёт и сейчас, как обычно.
В основном получаю привет
Тех, что мне глубоко безразличны
И кому до меня дела нет.

От их слов мне ни зябко, ни жарко.
Всё течёт, как все годы текло.
Знаю, вновь не дождусь я подарка,
От которого сердцу тепло.

Автор — Александр Монвиж-Монтвид (Белогоров)