Передо мной бумаги чистый лист.
К нему тянусь и замираю снова.
По этой белизне стремится ввысь
Моя душа, оформленная в слово.

Перед бумагой чистою всегда
Я в страхе замираю на мгновенье.
Рожденье слова для меня тогда,
Как будто мира целого творенье.

Ты в этом новом мире словно Бог
На созданной тобой самим планете.
Такого нет, чего бы ты не смог,
Но только ты один за всё в ответе.

Автор — Александр Монвиж-Монтвид (Белогоров)