Серые дни

Серые дни

Дни тянутся, а в них — одно и то же,
Из этих дней возводятся года,
Как кирпичи, унылы и похожи,
Как сны, они уходят в никуда.

Они берут надежды и стремленья
И сбрасывают в призрачную тьму.
А вырвешься хотя бы на мгновенье,-
И тут же волокут назад в тюрьму.

А завтра новый день начнётся снова,
И будет он таким же, как они:
Унылым, суетливым, бестолковым,
Исполненным бессмысленной возни.

Автор — Александр Монвиж-Монтвид (Белогоров)

День на работе

День на работе

Что нелепей, глупей и скучнее:
Целый день на работе сидеть,
От бессильной тоски сатанея
То в окно, то в компьютер глядеть.

Что ж такого, что дел маловато,
Их за час переделать бы мог —
Коль работаешь ты за зарплату,
До звонка свой отматывай срок!

Ты прекрасно справлялся бы дома,
Никуда не спеша по утрам?
Но продал своё время другому,
И не властен решать больше сам!

В этом нету ни пользы, ни смысла,
Но порядки нельзя нарушать —
Так пускай же мозги твои киснут,
Так пускай плесневеет душа!

Автор — Александр Монвиж-Монтвид (Белогоров)

Замученный день

Замученный день

Здесь умысел или случай?
Иль кто-то сводил с ним счёты?
Ещё один день замучен
В застенках моей работы.

Была ль его гибель нужной
Кому-нибудь? Нет, едва ли…
Но дни убивают дружно,
Его, как других, забрали.

Так принято повсеместно:
Дни — жертвы дурных репрессий
Решением неизвестных
На скрытом для нас процессе.

Автор — Александр Монвиж-Монтвид (Белогоров)

Разные дни

Разные дни

Все наши дни прошедшие, как люди,
И только умирают в свой черёд.
Кого-то сердце долго помнить будет,
А кто-то быстро в памяти умрёт.

Одни уходят быстро, как солдаты,
И в униформу все облачены,
Соседи отличаются лишь датой,
И в суете прожить обречены.

Дней непохожих, как людей великих,
Немного встретить в жизни нам дано.
Но освещают этот мир их лики,
Смысл придаёт присутствие одно.

Автор — Александр Монвиж-Монтвид (Белогоров)

Похороны дня

Похороны дня

Очередной я день похоронил,
Он, как другие,- прост и незаметен.
Такой же холм в ряду других могил,
Их столько, сколько дней живу на свете.

А завтра на рассвете новый день
Внезапно с пробужденьем народится,
Жизнь краткая мелькнёт его как тень,
Мне с ним навек придётся распроститься.

Всё этих холмиков длиннее ряд,
А, значит, дней всё меньше остаётся…
Погибнут, как защитников отряд,
И в крепость, торжествуя, Смерть ворвётся…

Автор — Александр Монвиж-Монтвид (Белогоров)