По кустам, по крестам… По кустам, по крестам да по гиблым местам, ошалелые, ходим. И ломаем кусты, и сшибаем кресты… И другие – возводим. Пыль, и грязь, и песок месим сотнями ног. Голоса. Топот. Эхо. Дом свой – сами сожгли. Пламя бьется вдали – сыплет искрами смеха… Автор — Екатерина Куриченкова
Ночь вступила в права свои… Ночь вступила в права свои. Из окна – запах влажной земли и тяжелой листвы… Тишина. Ночь скрывает от нас времена – исчезают дома и мосты, купола, перекрестки, кресты… И вокруг, будь то дом или сад – темнота. Как века назад. Но – яснее, где правда, где ложь. Есть дыхание, дождь, [...]
Век Он уже отгромыхал, он уже совсем не страшен, век смирительных рубашек, век расколотых зеркал, век – в измученных глазах лихорадочного блеска, век железа, хруста, треска… Оседает на зубах пыль, и плечи давит груз. Здравствуй, новая страница! – перекошенные лица и во рту чернильный вкус… Автор — Екатерина Куриченкова