По кустам, по крестам
да по гиблым местам,
ошалелые, ходим.
И ломаем кусты,
и сшибаем кресты…
И другие – возводим.
Пыль, и грязь, и песок
месим сотнями ног.
Голоса. Топот. Эхо.
Дом свой – сами сожгли.
Пламя бьется вдали –
сыплет искрами смеха…

Автор — Екатерина Куриченкова

Ночь вступила в права свои.
Из окна – запах влажной земли
и тяжелой листвы… Тишина.
Ночь скрывает от нас времена –
исчезают дома и мосты,
купола, перекрестки, кресты…
И вокруг, будь то дом или сад –
темнота. Как века назад.
Но – яснее, где правда, где ложь.
Есть дыхание, дождь, сердца дрожь…
И в промокшей, набрякшей тиши
обостряется слух души…

Автор — Екатерина Куриченкова

Он уже отгромыхал,
он уже совсем не страшен,
век смирительных рубашек,
век расколотых зеркал,
век – в измученных глазах
лихорадочного блеска,
век железа, хруста, треска…
Оседает на зубах
пыль, и плечи давит груз.
Здравствуй, новая страница! –
перекошенные лица
и во рту чернильный вкус…

Автор — Екатерина Куриченкова